"Las tristes" de Ovidio, Libro I (fragmento)

Parvo libro, sin mí -y no te envidio- irás a la urbe,
pues ir, ¡ay de mí!, a tu señor no es lícito.
Ve, mas inculto como es bueno que libro esté de exiliado,
lleva, infeliz, el hábito de este tiempo.
Ni con su tinte de púrpura los jacintos te velen,
-el color aquél no es conveniente a lutos.
Ni con el título con nimio, ni el pliego con cedro se marque,
ni cándidos cuernos lleves en frente negra.
Tales instrumentos adornen los felices libritos;
es provechoso que mi fortuna tú recuerdes.
Ni con la pómez frágil se pulan las frentes gemelas,
porque hirsuto parezcas con esparcidas crines.
Ni te avergüences de manchas; quien las haya mirado
sentirá que de mis lágrimas fueron hechas.
Ve, libro, y, por mí, los sitios gratos saluda:
con pie permitido los tocaré, por cierto.
Si alguien allá, como se usa en el pueblo, de mí no se olvida,
si alguien hubiese que tal vez pregunte qué hago,
le dirás que yo vivo; no obstante, has de negar que esté salvo;
esto también: que tengo un don del dios: que vivo.

Mi padre es un árbol encorvado,
lento como los sauces,
un ahuehuete apesadumbrado
que le cansan muchas cosas.

Un buen día despertaba
y ya no quería hacer muchas cosas;
tiraba el interés sin que nos diéramos cuenta,
lo tiraba al mismo tiempo que se le caían las energías.

A pesar de querer seguir viviendo
su cuerpo de vegetal endurecido nos dice otras cosas:
ya no me den de comer éso...
apaguen esa tele que me aturde...
no me vengan con esos remedios...
no saben lo que siento...
esos médicos son unos pendejos...

Su cuerpo nos da avisos tremendos
de que ya no es la maquinaria de reloj de hace treinta años
de hace diez años
de ayer;
que comer ya se vuelve un lujo
que caminar es un privilegio
que se despide y no se lo permitimos.

Te rodeamos satelitalmente
nos cargamos de una angustia que a nadie sirve,
porque ya eres de otra madera:
de la que no sabemos aliviar,
de la que cruje y todos temblamos
de la traicionera porque estabas bien
y ahora no sabemos,
de la que provoca las horas pesadas
(¿cuántas quedarán?)

Estamos espectantes a una respuesta
que no se sabe quién la traerá
¿la de Dios,
de la medicina,
de la naturaleza,
del rezo,
del tratamiento planeado,
de lo súbito,
del teléfono que siempre trae la misma
pregunta del "cómo está"?

Seguir así
sin fechas precisas,
sin momentos precisos,
hablando con desgano
sólo esperando
viéndolo
dejándolo en la cama con su corteza
con lo que tiene adentro

No hay filosofías
remedios
consejos
opciones
que consigan
convertirte en niebla
para que te disipes en la luz;
te vuelvas silencio
para que al fin
mis pensamientos
no se dirijan a tí.

No -maldita sea, no-
siempre, de manera sorpresiva,
te haces presente.

Te incrusté muy profundo
te hice muy prioritaria
casi indispensable;
me alejé
pero al mismo tiempo
fui tirando en el camino
sentimiento
ilusiones
los pulmones que suspiraban
ojos que ya eran tuyos
-arráncalos como Edipo-
palabras que ya son ceniza

Mojo Jojo y Ed en internet

De "La Divina Comedia" de Dante (Infierno)

Por mí se va a la ciudad del llanto;
Por mí se va al eterno dolor;
Por mí se va hacia la raza condenada

Me ilusiono muy fácil
y caigo en la decepción todavía más rápido

LENTO, AMARGO ANIMAL... (Jaime Sabines)

Lento, amargo animal
que soy, que he sido,
amargo desde el nudo de polvo y agua y viento
que en la primera generación del hombre pedía a Dios.

Amargo como esos minerales amargos
que en las noches de exacta soledad
-maldita y arruinada soledad
sin uno mismo-
trepan a la garganta
y, costras de silencio,
asfixian, matan, resucitan.

Amargo como esa voz amarga
prenatal, presubstancial, que dijo
nuestra palabra, que anduvo nuestro camino,
que murió nuestra muerte,
y que en todo momento descubrimos.

Amargo desde dentro,
desde lo que no soy,
-mi piel como mi lengua-
desde el primer viviente,
anuncio y profecía.

Lento desde hace siglos,
remoto -nada hay detrás-,
lejano, lejos, desconocido.

Lento, amargo animal
que soy, que he sido.

A la izquierda del roble (Mario Benedetti) (fragmentos)

vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
solo que a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan solo un niño muerto
ahora qué queda
sólo queda
medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro
qué más
acaso cuando llegue
un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo

PADRE, PODER (Jorge Hernández Campos) fragmentos

Un tiempo creí que mi padre era el poder.
Cuánto le odiaba mi corazón de niño
por el pan, por la casa, por su paciencia,
por sus amantes,
por el odio revuelto de lujuria
que le dividía de mi madre;
pero sobre todo, cómo le odiaba
por su certidumbre, por el peso
de cada su palabra, por el gusto
definitivo de su mano robusta, por el desprecio
de su sonrisa difícil.

A veces, yo corriendo, él en bicicleta,
lo miraba alejarse, pie izquierdo, pie derecho,
triunfando sobre el empedrado,
en perfecto equilibrio
de intenciones y fines
y yo quedaba cierto de que él era el poder.
(...)

Hoy, mi padre tiene ochenta y cinco años y
casi ciego va por entre los muebles, las manos
por delante,
arrastrando los pies con pasitos de títere,
los pantalones -los mismos de hace treinta años-
flojos, como de pulchinela, en torno
a las zancas raquíticas, y
ya no más seguro, ni vencedor, antes bien
temeroso de la muerte que le hará tropezar
en un palo de escoba,
cuando voy a encontrarle ahora dice ¡hijo,
qué bueno que llegaste, anoche soñé que vendrías!
y me explora la cara con sus dedos de guante.

Y yo me conmuevo porque
ya estoy en la edad que tenía
en ese entonces, y porque
hace ya mucho tiempo le perdoné
como espero que un día me perdonen mis hijos
cuando ellos descubran, a su vez, que no soy
que no he sido,
el poder.

He querido comprender (no tanto explicar, porque caería en la locura) del motivo por el cual me siento invadido de tí.

He buscado tanto en el lirismo como en la lógica, pero me he quedado enmedio de tanto devaneo.

La contención de los sentimientos se vuelve insuficiente, el sueño ya no es un escape porque lo has monopolizado.

La raíz de todo este dilema lo encuentro en dos puntos: Naciste y te he visto.

Llegas tú
y la soledad se me cae a pedazos,
contigo la vida sucede,
toco el mar
(tus manos que tienen la fuerza de las olas).

Llegas tú
me llenas de pensamientos,
de frases,
de aire,
de distancias.

Llegas tú
y el mundo se desplaza,
estorban los sonidos,
duelen los centímetros.

Llegas tú
y quiero construir un puente hacia tus ojos,
los únicos que quiero conquistar
para vivir en ellos
buscando ser el dueño de tus palabras.

Alucine personal

¿Quién será el tuerto que nos lleve entre tanto ciego?
¿Quién el búho, el de vista prodigiosa, el que vea todos los detalles?
¿Quién pisará la banalidad y luego de haber aplastado la hierba que no nos dejaba mostrar el verdadero suelo, nos hará ver el camino que nos conducirá sin tropiezos a lo que será el real destino?
¿Quién evitará que nos desperdiguemos en soluciones falsas que confundan los objetivos?
¿Nadie? ¿Todos? ¿Cada quién conseguirá lo que pueda según su capacidad? ¿Quién convence?
¡Hay que matar al Merovingio!
¿Quién será el Caronte?
Hay que evitar a Tezcatlipoca
¡No entres al Xibalba!
Pinches Nibelungos, no comparten nada

PROFECIA DE SAN CIRILO EN EL AÑO 869

Antes de que sea renovada la Santa Iglesia, Dios permitirá que la silla pontifical quede vacante y que el emperador de Alemania, en discordia con la Santa Sede, imponga un pontífice. Luego, arrancadas ya las espinas de los hombres malos, aparecerá un hombre santo que restablecerá la paz entre aquel y la iglesia.

Soneto filosófico de Sor Juana II

En perseguirme, Mundo ¿qué interesas?
¿En qué te ofendo, cuando sólo intento
poner bellezas en mi entendimiento
y no mi entendimiento en las bellezas?

Yo no estimo tesoros ni riquezas;
y así, siempre me causa más contento
poner riquezas en mi pensamiento
que no mi pensamiento en las riquezas.

Y no estimo hermosura que, vencida,
es despojo civil de las edades,
ni riqueza me agrada fementida,

teniendo por mejor, en mis verdades,
consumir vanidades de la vida
que consumir la vida en vanidades.

Soneto filosófico de Sor Juana

Este que ves, engaño colorido,
que del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;

éste, quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores,
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido,

es un vano artificio del cuidado,
es una flor al viento delicada,
es un resguardo inútil para el hado:

es una necia diligencia errada,
es un afán caduco y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Corazón coraza (Mario Benedetti)

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma hasta a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

Del libro "Palinuro de México" de Fernando del Paso (fragmentos)

Pura, inocente, impávida, como si nada hubiera pasado entre nosotros, como si nunca hubiéramos hecho tantas cosas que habrían obligado a los abuelos a dar de vueltas en sus tumbas de haberlo sabido, y que de verdad les hizo dar cincuenta y dos vueltas al año pero no en la tumba, sino en la pared, cuando Estefanía, un sábado, volteó sus fotografías para que de allí en adelante nunca más nos vieran hacer el amor los fines de semana: así era mi prima.

Y bella también, y angelical, y pálida.

Y por si fuera poco o nada. Por si fueran poco sus grandes ojos, inmensamente abiertos como si estuvieran asombrados siempre de su propia belleza.

Como si fueran nada sus mejillas enteramente ruborizadas por la vergüenza de traer, desde niñas, una calavera adentro.

Nada sus dos manos, nacidas para acariciarme.

Y poco sus cinco sentidos, sus veinte años, sus treinta y tres vértebras, sus cien mil cabellos, su millón de células o su trillón de átomos.

O en una palabra, su cuerpo.

Ese cuerpo que tanto amé y conocí, que hoy podría esculpirlo, de memoria y con la lengua, en un bloque de sal. (...)

Y además límpida y casta, inmaculada, como una promesa de papel arroz, irreprochable como un remolino de lechuzas blancas.

Y callada también, lejana y clara, como si la hubieran enterrado viva en un prisma de niebla. (...)

Y sobre todo como si nada hubiera pasado, como si no hubiéramos hecho el amor, como si no nos conociéramos, como si yo fuera un pobre mortal descastado y paria, un esclavo, un guiñapo, una mitad de hombre y ella, mi prima, una diosa. Y más que nada, impecable, inimitable y sin tacha, como el Dios de San Anselmo, de Leibniz y de Spinoza, como el Dios de Escoto Erigena al que valía más amar que conocer, como una criatura que reunía, entre sus cualidades esenciales, la de una existencia necesaria y perfecta. (...)

Así que por eso también, y a lo largo de toda la descripción de Estefanía, se cansarán ustedes -yo jamás me cansaré- de oír hablar del mismo número de brazos, pechos, clítoris y vientres que tuvo Estefanía, con los mismos nombres que tuvieron siempre: el pelo pelo, las costillas costillas y los labios, alados incontaminados y dulces flotando entre los cirros blancos de las nubes, labios. Porque si bien yo me encerré alguna vez dentro de un año entre dos febreros locos y besé el pezón húmedo de su olvido derecho y me reflejé en sus triunfos azules, eso fue posible gracias a que esa única vez sus pechos se llamaron olvidos, sus muslos febreros y sus ojos triunfos. Por lo demás, los nombres que yo les di a las distintas partes de su cuerpo cambiaron muchas veces; tantas, que casi nunca me acuerdo, por ejemplo, del verdadero nombre de su sexo. Y como además ellos mismos intercambiaban sus nombres viejos y nuevos, quién sabe, quién va a saber, señores, si en realidad no acordarme de él sea un triunfo, o recordarlo sea un olvido: el caso es, en fin, que el nombre de su sexo, entre paréntesis, siempre lo tuve en la punta de la lengua. (...)

Aparte, claro, que su perfección nunca tuvo nada que ver con lo que ella fue de verdad, en este mundo, en esta Plaza de Santo Domingo y en nuestro cuarto, porque vista de cerca y contemplándola a la luz de su muerte y de su voluntad, sentada junto a la ventana y en las piernas una historia de los Navegantes Ilustres con las páginas abiertas al viento, hinchadas y blancas como las velas de un barco, Estefanía estaba llena de imperfecciones:

A veces bizqueaba un poco y tenía pie de atleta.

Nunca terminaba de leer un poema.

Los lunes amanecía con mal aliento.

Y los domingos, como Visnú en el océano del caos, como la mujer del poema de Anacreonte, acababa hinchada y con los ojos pegoteados de legañas, por culpa de mi lujuria.

Por si fuera poco, tengo que confesarles que mi prima, también, estaba llena de asimetrías deslumbrantes y mágicas. Y no hablemos de las que son comunes a todos los mortales:

El rosado bronquio derecho más corto, más ancho y más vertical que el bronquio izquierdo.

En tanto que el azul claro riñón izquierdo más largo y más estrecho.

Y la translúcida y tibia ateria renal derecha más larga que la izquierda.

En tanto, también, que el esponjoso y aireado pulmón derecho más grande que el izquierdo pero al mismo tiempo dos o tres centímetros más corto.

Esto no es nada.

Y tampoco otras pequeñas imperfecciones que todos tenemos: una pantorrilla más abultada, una pierna ligerísimamente más corta o un párpado apenas más levantado. No. Lo peor es que las asimetrías de mi prima se desbordaban de su cuerpo para abarcarlo todo, porque sus días nunca eran iguales: tenía jueves malos y jueves buenos; días como los de Apollinaire, que estaban viudos, y viernes sangrantes y lentos de cortejos. Tenía septiembres que reventaban de talismanes espejeantes, y septiembres lluviosos y horribles. Tenía, a veces, una mirada más inteligente que la misma mirada cinco minutos antes.

Tenía sueño, y frío, y gripas.

Y tenía una oreja más perfumada, una mano más cariñosa, un brazo más ingrato y un clítoris más dulce.

Por último, de sus dos muslos uno siempre estaba más caliente y ensalivado.

De sus dos pezones, el otro siempre estaba más redondo y duro.

Y de sus dos nalgas, las dos estaban siempre más frías.

Y sin embargo mi prima, mi admirable y pulcra y celestial prima, era perfecta; perfecta por ser un ángel sin ningún principio de limitación que no fuera su sustancia simple; perfecta por ser sus ideas -sus ideas largas y brillantes que se dejó crecer al par que sus cabellos rubios-, iguales a su esencia divina, y perfecta por ser la única, la primera, la última representante de la especie de los Estefánidos, y sobre todo por ser la representante más fina y clara, la más delicada y álfica.

DESPUES DEL BICENTENARIO

Ya pasó el festejo, ya desfilaron los militares, ya levantaron el monote de yeso, ya tronaron los cohetes, ya se gritó, ya se tomó, ya nos desvelamos ¿y qué queda de la historia? ¿qué aprendimos de todo ésto? ¿se tiene otro sentido de la historia, de los sucesos? Para nada. Continuamos con el mismo círculo vicioso de todos los años.
Papelitos tirados a la basura, banderitas que desaparecerán y serán vueltas a comprar el siguiente año. Nuevamente las monografías de Hidalgo, Allende, Morelos y la Corregidora (pero ella no tenía cargo público, sólo el esposo, Don Miguel Domínguez, es parte de los vicios que arrastramos en la historia).
Hemos sido irresponsables con los hechos, los cuales no los decimos bie, somos un país de chismosos, mitoteros, convenencieros. Exageramos, deificamos y consagramos a alguien, lo sobrevaloramos, no los ponemos en la justa dimensión de sus actos y su vida. De plano lo adoramos o lo odiamos.
Alguien me señalaba "es que no hay que dejar de lado el momento romántico de la historia, eso la hace atractiva". No me parece porque la dejamos como el cuento de niños que nos dijo la maestra de primaria.
En el municipio de Cuautitlán Izcalli pusieron unos pendones para hacer "llamativos" para la juventud a los protegonistas de la independencia y de la revolución, poniéndoles atributos como super-héroes y al final decía "admíralo" como una orden. Ahí empieza el error, donde simplemente te ponen una imagen y sin pensarlo dos veces lo fijas en la memoria, como un fetiche; porque sería mejor pedir "conócelo" o "investígalo", con eso sabrás si lo admiras, lo respetas o simplemente fijas una postura pero con bases.
No tenemos la disciplina de estudiar, investigar, cuestionar, llegar al detalle, confrontar datos. Eso cuesta trabajo, mejor lo que nos ponga la tele, la estampita con marquito azul y hasta el otro año.

TÚ ERES PIEDRA (Jorge Hernández Campos)

Tú
eres
piedra
y sobre esta piedra
fundaré lo impalpable
la mirada en la nube
el viento entre los árboles
el calosfrío que divide
el agua
de la piel
la desgana.

Tú
eres
piedra
y sobre esta piedra
dura
egoísta
dispondré lo efímero
deleznable
la flor en la oreja
la juventud
y si muchos pecados
mucho
también
arrepentimiento.

Tú
eres
piedra
y sobre esta piedra
quemaré la casa
pero edificaré

el vino
la cama revuelta
el amor repudiado
todo lo que
mísero
nos desnuda.

Y las puertas
del infierno
no prevalecerán
contra ello.

TU, YO MISMO (Salvador Novo)

Tú, yo mismo, seco como un viento derrotado
que no pudo sino muy brevemente sostener en sus brazos una hoja que arrancó de los árboles
¿cómo será posible que nada te conmueva
que no haya lluvia que te estruje ni sol que rinda tu fatiga?
Ser una transparencia sin objeto
sobre los lagos limpios de tus miradas
oh tempestad, diluvio de hace ya mucho tiempo.
Si desde entonces busco tu imagen que era solamente mía
si en mis manos estériles ahogué la última gota de tu sangre y mi lágrima
y si fue desde entonces indiferente el mundo e infinito el desierto
y cada nueva noche musgo para el recuerdo de tu abrazo
¿cómo en el nuevo día tendré sino tu aliento,
sino tus brazos impalpables entre los míos?
Lloro como una madre que ha reemplazado al hijo único muerto.
Lloro como la tierra que ha sentido dos veces germinar el fruto perfecto y mismo.
Lloro porque eres tú para mi duelo
y ya te pertenezco en el pasado.

LA POESÍA (Salvador Novo)

Para escribir poemas,
para ser un poeta de vida apasionada y romántica
cuyos libros están en las manos de todos
y de quienes hacen libros y publican retratos los periódicos,
es necesario decir las cosas que leo,
esas del corazón, de la mujer y del paisaje,
del amor fracasado y de la vida dolorosa,
en versos perfectamente medidos,
sin asonancias en el mismo verso,
con metáforas nuevas y brillantes.

La música del verso embriaga
y si uno sabe referir rotundamente su inspiración
arrancará las lágrimas del auditorio,
le comunicará sus emociones recónditas
y será coronado en certámenes y concursos.

Yo puedo hacer versos perfectos,
medirlos y evitar sus asonancias,
poemas que conmuevan a quien los lea
y que les haga exclamar: "¡Qué niño tan inteligente!"

Yo les diré entonces
que los he escrito desde que tenía once años;
no he de decirles nunca
que no he hecho sino darles la clase que he aprendido
de todos los poetas.

Tendré una habilidad de histrión
para hacerles creer que me conmueve lo que a ellos.

Pero en mi lecho, solo, dulcemente,
sin recuerdos, sin voz,
siento que la poesía no ha salido de mí.

Sediento de tu luz,
con el ansia hasta el cuello
de todo lo que significas
ya no sólo para mí,
sino del sentido que busco
para la rotación de la tierra,
para el tránsito del Sol.

Y derrumbas mi mundo
que creía sólido
pero es endeble ante tí;
queriendo entonces por reescribirlo,
porque todo era papel,
columnas de cartón,
cúpulas de falsa protección.

Mi historia a partir de tí
la escribo unilateralmente.
Los temas siempre a distancia.
(Palabras sin destino,
ideas nudas que se quedan como embriones,
tristes fetos olvidados,
simples frases anémicas)
siempre rodeada de ríos,
tremendas bardas
que no me permiten ver
lo que eres tú.

el gran cronopio

Normalmente no recuerdo fechas conmemorativas particulares, es decir, no soy dado a tener en mi pobre mnemotécnica los cumpleaños hasta de mis parientes más cercanos (lo reconozco), aniversarios luctuosos, festejos y situaciones parecidas. Hoy por casualidad viendo un noticiario, recordaron como efeméride el fallecimiento de Julio Cortázar.

Siempre recomiendo y recomendaré a este extraordinario escritor, integrante por demás sobresaliente del mentado Boom latinoamericano, donde, por cierto, a Cortázar no le gustaba que nombraran así a este movimiento porque si son escritores que defienden y cultivan el idioma español, sean catalogados con un término anglosajón.

Ojalá y busquen algo de este escritor, inclusive la URL de este sencillo espacio está inspirado en Cortazar: soy un simple cronopio, un sencillo seguidor y lector de este portento de artista. No soy un estudioso de su obra, simplemente un disfrutador de sus libros, flotando en las aguas de su narrativa, sorprendiéndome siempre de su prosa, de sus juegos literarios, de sus malabares del lenguaje.

Mi prima Yolanda fue la culpable porque me mostró un librito de tapa dura color café oscuro: "como sé que te gusta la literatura latinoamericana, a ver si te gusta este señor". Era el "Bestiario". Delgado, compuesto por cuentos cortos, creí que en un momentito sabría si me atrapaba o no. Apenas leí "casa tomada", me quedé con Don Julio. El librito fue devorado, no había vuelta atrás y se me quedó en el alma.

Empecé a buscar más de su obra y siempre era un regalo lo que leía, siempre vigoroso, siempre joven, siempre sólido. Eso pasó porque mi entusiasmo se acrecentó por el segundo libro: "Historias de cronopios y de famas", igual de delgado que Bestiario, pero ese surrealismo, ese realismo mágico, esos personajes tan vivos, las historias tan insólitas y tan creíbles me tenían embelesado. ¿qué es un cronopio o un fama? ¿en qué zoológico o selva o ciudad están? Somos nosotros mismos aunque Cortázar nos insista en que son unos seres fantásticos, simplemente imaginados. Los otros relatos del libro nos caen en el cráneo como bosques: Tía en dificultades, Preambulo para darle cuerda a un reloj, Los posatigres, Instrucciones para llorar y muchos más.

Ni hablar de la angustia del jazzista en "El perseguidor", el caos de "La autopista del sur", el desconcierto lúgubremente aclarado en "La noche bocarriba", el trasfondo metafísico de "De la simetría interplanetaria" y así seguirnos.

Hay que disfrutar a Cortázar, lo digo como un simple lector, los críticos que hagan su labor, queriendo ganar una carrera para volverse el gran exégeta cortazariano, que se quieran volver nuestro Virgilio para entender a "Rayuela", "Queremos tanto a Glenda", "Las babas del diablo", "La vuelta al día en 80 mundos". En lo particular quiero perderme en ese cosmos alfombrado de caos que resultan los relatos de este gigante escritor. Lo recomiendo ampliamente porque ademas ya es de esos infaltables en la literatura.

DE SOR JUANA INES DE LA CRUZ

Yo no puedo tenerte ni dejarte,

ni sé por qué, al dejarte o al tenerte,

se encuentra un no sé qué para quererte

y muchos sí sé qué para olvidarte.

Pues ni quieres dejarme ni enmendarte,

yo templaré mi corazón de suerte

que la mitad se incline a aborrecerte

aunque la otra mitad se incline a amarte.

Si ello es fuerza querernos, haya modo,

que es morir el estar siempre riñendo:

que no se hable más en celo y en sospecha,

y quien da la mitad, no quiera el todo;

y cuando me la estás allá haciendo,

sabe que estoy haciendo la deshecha.

FRONTERA

En este proceso del destierro te alejo de mis bosques, de mis caminos mostrados. Quiero distancias, espinas, bardas, niebla, alambre.

Ya no hay adjetivos ni elocuencias que quieran mostrarse para tí. No tengo odio, no creo tenerlo, pero aún así mi cortesía ha sido adoptada por la indiferencia.

Aunque tu camines, aunque hables, a pesar de todo lo que vivas: eres para mí la interfecta. El diccionario me apoya: "dícese de quien murió violentamente". Es la única forma de arrancarte de mí. De quitar todo lo que habías invadido. De que pierdas particularidad.

Te entierro con distancia, con apatías. Me declaro en este momento un ignoto de tí, el extranjero que no quería aceptar como destino.

MUROS

Busca tus metas
y correrán a lapidarte,
a ponerte muros pintados de azul
con la falsa idea de seguridad
(este es tu cielo, sólo mira hacia allá, hacia adentro)

Intenta hablar
y entonces te convencerán
de que el lenguaje es peligroso
porque tantas palabras
son malas para el entendimiento de los demás.
Mejor grita
gol,
mejor pide
telenovelas.

Mejor preocúpate por la vida de la cantante:
ella es más bonita cuando sufre
en su noviazgo
que todos los niños de latinoamérica.

Descansa,
no te agobies,
se puede ser feliz
siendo tan pasiva.
Vuélvete planta sin flores,
vuélvete un ornato,
vuélvete herramienta
(tienes que ser útil o te vas).

Tienes que ser displicente,
gánate así el pan,
baja tu mirada
muévete cuando se te diga
en los itinerarios que ya te han planeado.

No seas humana, es muy complicado
ten una vida unilínea.

En una sola servilleta
puedes hacer la lista de lo que te disgusta
para que todos seamos conscientes
de que tienes sentimientos.

Te dicen que tu vida ha llegado al tope
que sólo te resta andar en círculos
por los siglos de los siglos.
No molestes a los demás
porque no están pensando,
silencio
no te muevas
no desees
no anheles
guarda tus sueños en una caja de zapatos.

ANTROPOMETRÍA

La infraestructura de mi vida
se forja en frustraciones.

Tengo el alma
remachada con decepciones
sostenida en llantos
cimentada en malas elecciones.

El corazón ya lo tengo de cemento:
encostrado por los adioses,
los nuncas,
por las constantes negaciones,
las súbitas evasivas,
las cancelaciones de última hora
(¡No me des explicaciones,
no me importa, aunque sean verdaderas!).

Mis ojos se han acostumbrado
a ver sólo de cerca a los libros;
los muy tontos
piensan que tu imagen sólo es remota,
que no existes de cerca.

Estoy hecho de edificios,
un búnker,
son ladrillos mis palabras,
son ladrillos mis manos.

Tengo en una bóveda
los sentimientos,
los halagos,
los besos.
No hay llave.
No hay combinación.
No hay contraseña.

QUE TANTO Y TANTO AMOR SE PUDRA, OH DIOSES (Eduardo Lizalde)

Que tanto y tanto amor se pudra, oh dioses;
que se pierda
tanto increíble amor.
Que nada quede, amigos,
de esos mares de amor,
de estas verduras pobres de las eras
que las vacas devoran
lamiendo el otro lado del césped,
lanzando a nuestros pastos
las manadas de hidras y langostas
de sus lenguas calientes.

Como si el verde pasto celestial,
el mismo océano, salado como arenque,
hirvieran.
Que tanto y tanto amor
y tanto vuelo entre unos cuerpos
al abordaje apenas de su lecho se desplome.

Que una sola munición de estaño luminoso,
una bala pequeña,
un perdigón inocuo para un pato,
derrumbe al mismo tiempo todas las bandadas
y desgarre el cielo con sus plumas.

Que el oro mismo estalle sin motivo.
Que un amor capaz de convertir al sapo en rosa
se destroce.

Que tanto y tanto amor, una vez más, y tanto,
tanto imposible amor inexpresable,
nos vuelva tontos, monos sin sentido.

Que tanto y tanto amor queme sus naves
antes de llegar a tierra.

Es esto, dioses, poderosos amigos, perros,
niños, animales domésticos, señores,
lo que duele.

Rondarte,
acercarme,
explorarte con los sentidos,
reconocerte.

Descubrirte con el olfato,
mirar tu cuerpo de cerca:
recorrerte en el desierto de tu espalda,
las playas de tus labios,
tus muslos arbóreos.

Caminarte con los dedos de la mano
dominar tus perímetros,
volverme un experto de tu cuerpo,
y cuando presuma
que tengo dominado
todos los temas que surgen de ti:
te vuelvo a desconocer.

Surjo como el explorador,
el curioso que quiere quitarse
las dudas de lo que eres
y rondarte
acercarme
rodearte
cubrirte
para redescubrirte
en este dulce círculo
de conocimiento
y eterna búsqueda,
no cansarme
en este continente que eres.

PREGUNTAS, PREGUNTAS

Cada vez que uno ve alrededor, nos siguen los misterios, no por algo muchos países nos consideran surrealistas. ¿Qué significa ser patriota? ¿Quién sigue gritando luego del primero de octubre: “Viva México”? ¿A poco ya se nos acabó el patriotismo? ¿Por qué debe ser símbolo inequívoco del mes de septiembre poner música ranchera? ¿Dónde quedaron las banderitas del año pasado que le ponen a los coches, si están volviendo a comprarlas? Alguna vez un maestro nos dijo que en realidad éramos patrioteros, que sólo era por el momento que realmente nos sentíamos uno con la Nación, pero termina el mes de septiembre y mejor a otra cosa.
¿Cómo le haces, mexicano para ser de todos y de nadie? ¿Para tener tiempo de festejar y no de trabajar? ¿Quién ha cumplido a estas alturas del año, sus propósitos de año nuevo?
¿Alguien se ha topado con el que reparte la propaganda de los Table dance que te dejan en el parabrisas? ¿Quién ha visto al empleado del mes que aparece su foto, pero jamás encuentras a dicho empleado? ¿Quién firma el control de limpieza de los baños, si están de lo más sucios? ¿Para qué sirve una alarma que oyes en el Vips si nadie del personal se altera? ¿Cómo es posible que la carestía haya aumentado si lo único que encuentro son más centros comerciales como Wal Mart, Sams o los Oxxo? ¿De dónde sale el dinero si ya se fue una familia de viaje en las vacaciones y al mes que hay un puente de descanso, vuelven a salir?
¿Por qué si un individuo reprueba matemáticas, se sabe las estadísticas de su equipo de fut bol? O peor aún, ¿Por qué se sabe mejor todos los nombres de los que integran su equipo de fut bol con toda su trayectoria y no así los nombres de los Niños Héroes, que son la mitad del equipo? ¿De dónde sale el dinero para que se compre el nuevo diseño de la camiseta de su equipo o de la selección mexicana y no hay monedas para el uniforme escolar de sus hijos?
¿Para qué comprar el mejor DVD, los discos originales, un equipo de sonido de siete mil pesos, si la casa todavía sigue en obra negra con las cortinas como puertas de las recámaras? ¿Es lógico que el automóvil tenga tapones nuevos y no alcance para afinarle el motor, prefiriendo dar mordida al trabajador del verificentro? ¿Por qué admirar al que quebranta la ley? (Mira, Ponciano hizo esta tranza y no lo cacharon, yo quisiera hacer lo mismo).
¿Por qué prefieren comprar refresco y no leche? ¿Por qué en el pueblo más amolado y que se encuentra en la sierra, llega la Coca Cola, la Bimbo, Sabritas y no el agua, la luz, las vacunas, el Registro Civil? ¿Por qué no usamos la tecnología que emplean televisa y tv azteca al analizar las jugadas deportivas, para mejor aclarar el homicidio de Colosio, Acteal, Aguas Blancas, etcétera? ¿Por qué un disco de música clásica o de jazz clásico vale menos de $50 y no lo compras? ¿Por qué a una herramienta se le llama “desarmador”, si también arma? ¿Se llama “elevador” si también desciende?

LA ERA DEL DESHIELO

No sé si recuerdas, amable lector, la época de la permanencia voluntaria en los cines de la zona de aquí, de Cuautitlán y de Cuautitlán Izcalli: podías ver las tres películas del día por el mismo boleto (que era de cartoncito de color), aunque fuera la misma cinta en la primera y tercera función. Ibas al baño en el intermedio (te deslumbraba la luz de la sala), comías palomitas en bolsa de papel blanco con manchitas de grasa, habas enchiladas, gaznates, paletas de dulce, bombones.
Podías encontrar amigos, vecinos, compañeros de escuela; iban y venían entre las funciones. A veces los subtítulos de las películas temblaban, eran de color blanco y se perdían en las camisas blancas de los actores, si no sabías inglés pues te amolabas, a dejar pasar la respuesta.
Esta nostalgia se queda como eso: recuerdos que se vuelven leyendas para contarlas ahora que entramos a las salas de los nuevos cines, tan limpios y artificiales como quirófanos. Curiosamente al gran director Federico Fellini no le gustaba el sistema de sonido dolby, no le agradaba que se distribuyeran los efectos de sonido por distintos lados de la sala… él prefería el sonido monoaural. Es paradójico que un revolucionario del cine no soportara las revoluciones técnicas de su arte.
Disculpa por hablar de mí, lector, pero no he podido entrar a ver “La era del hielo 3” y no es porque me hayan dado malos comentarios los amigos que ya la vieron, al contrario, no he preguntado qué tal está, sino que cuando me animo las filas para la función son como en el banco el día de quincena, pues de plano desisto, ya me formaré cuando esté en días de despedirse de las salas.
Por desgracia hay otro motivo que me deja en la omisión para acudir al cine para esta película en particular. Las sinopsis nos dejan ver que los protagonistas, que son unos animales supuestamente evolucionados, se encuentran con que los dinosaurios jamás se habían extinguido, simplemente estaban ocultos en unas zonas exclusivas para ellos y que ahora han resurgido para repoblar el planeta… ¿Coincidencia? ¿Premonición de los guionistas? ¿Tenían información privilegiada? ¿Para qué voy a ver una fantasía si en nuestro entorno se ha volverá realidad a partir del 18 de agosto? ¿Más vale malo conocido que bueno por conocer?
El 5 de julio pasado hubiéramos votado mejor por un candidato independiente como Mamá Lucha, tan siquiera esa señora dice que cuidará nuestra economía, de por sí creo que es menos irreal que haber votado por el doctor Simi, o los demás partidos. En fin, a ver cómo nos va porque los 3 años y 4 meses venideros tendrán como reto de este resurgimiento, conservar a los votantes para el siguiente período.

¿Hasta dónde lo proyectos hechos y rehechos? ¿Cuántos libros me faltan, cuántos autores? ¿Hasta cuándo la muerte, la felicidad, la tristeza? ¿Cuántas cosas nuevas, reinvenciones, amigos o familiares veré? ¿Cuándo una nueva ilusión o el entusiasmo por alguien? ¿Qué más viene, dónde está, cuánto durará? ¿Cuándo remontar, reemprender, resurgir o simplemente continuar así hasta vegetar? ¿Está escrito por alguien lo que nos pasará o simplemente reaccionamos, buscamos salvarnos, nos superamos o nos engañamos? Siempre busco alejarme de lo animalesco, siempre he pensado que debemos hacer algo más allá de buscar simplemente qué comer, dónde refugiarse de la lluvia.
Siempre cuesta encontrar a alguien que hable parecido a tí, que se compartan la mayor parte de los gustos.

¿ENFERMEDAD RESPIRATORIA O PSICOLÓGICA?

De plano ha sido una locura esto de la influenza, tantas veces han repetido los síntomas que muchas personas corrían al médico porque sentían que su fiebre era alta, que las articulaciones les dolían, que la garganta estaba mal... Confieso que me volví algo hipocondríaco porque cuando estornudaba, me congelaba un segundo, esperando los demás síntomas, que se hacía realidad mexiquense la película "Epidemia" con Dustin Hoffman, Renée Russo y Kevin Spacey; ya me veía escurriendo mocos, despidiéndome de mi familia, ahogándome en flemas (Guácala).

De plano estamos inmersos en comerciales de la influenza y los del IFE (Instituto Federal Electoral), creo que ni Hugo Chávez pone tantos comerciales de gobierno por la tele.

De seguro pecaré de mal informado y de mal informador, pero me saltan muchas cuestiones de todo ésto:

1.-¿cuándo pasó de "influenza porcina" a "influenza humana"?

2.-¿por qué el cambio de nombre, acaso fue por las manifestaciones de los criadores de puercos?

3.-Si la influenza era porcina ¿por qué no sufrieron pérdidas las granjas criadoras de estos animales, como cuando la gripe aviar? caray, siempre dijeron que comiéramos puerco desde el primer día.

4.-¿por qué considerarla enfermedad tan peligrosa, si comparamos los números de infectados con los 80 millones de habitantes que somos en el país?

5.-¿para qué alarmarnos con sentimientos patrioteros con la discriminación que están haciendo los demás países, si ya de por sí nos discriminan por anteriores motivos?

6.-¿cuántas veces al Secretario de Salud y al Presidente de la República los vimos con cubrebocas?

7.-¿por qué hasta ahorita consideran la corbata portadora de virus si los peores momentos eran antes de pensar en eso?

8.-¿por qué siguen subiendo el nivel de alerta si dicen que está controlado todo?

9.-¿por qué decían que no había cura por ser un virus nuevo y a los pocos días decían que sí?

10.-Si recomendaban lugares ventilados para salir ¿para qué cierran parques abiertos?

11.-¿por qué los bancos siguen cobrando los mismos intereses provocando el colapso de varios negocios?

12.-¿cómo pudieron conseguir el genoma del virus tan rápido si el del ser humano les llevó años?

13.-¿Debo llevar conmigo una cinta métrica para asegurarme que hablo con alguien a una distancia de 2.24 metros, por qué tan exacta la distancia?

14.-¿cuántos casos de influenza porcina se tienen, en comparación de la influenza de todos los años?

15.-¿por qué no recomiendan el pañuelo de tela o algo parecido en lugar del cubrebocas de farmacia?

Tal vez algunas de estas preguntas ya se encuentran contestadas, obsoletas, intrascendentes, ilógicas, pero si no las exponía, reventaba. Me disculpo si esto ofende la inteligencia o sensibilidad de alguien.

Soledad: tan eterna, tan voluble, agarrapatada a la existencia de uno. Jamás se va, se cuela entre dos cuerpos. A veces te susurra, luego te grita. Te da tranquilidad y desolación, te desespera y te consuela.

La amante que no te dejará, te recorre como serpiente, como agua, la traes en la espalda, te salta a los ojos. Siempre celosa, siempre vigilante, la apacientas o te agarra por el cuello.

Se vuelve lastre, se vuelve canoa; es una brisa, es nube de tormenta. Es sorda: no te obedece, se queda atrás de un árbol para seguirte de cerca o te espera en tu cuarto. Te verá llorar, te verá reír.

Una amiga, un cáncer, una ayuda para pensar, una acreedora que te reclama. Te acompañará en la tumba, se acostará a tu lado y te abrazará, no le importarán los fenómenos cadavéricos, ya estará también con los ojos cerrados, o estará con tus cenizas y ahora sí, no te compartirá con alguien, porque han llegado a su verdadera casa.

Siempre gana, siempre lo hará, por eso aprende a vivir con ella.

Me atrapas
siempre que me miran
tus ojos tan macizos.

Esa mirada
tan llena de obsidiana
que me corta
y me horada.

Esos ojos tan tuyos
y rematan tus facciones.

Esos ojos tan de tí
tan fáciles de hallar.

Tus ojos que me pisan
y me llenan de su negra luz,
me levantan del suelo,
me aplastan los ojos.

Tus ojos de eclipse
que me intimidan
los cuales - gracias a Dios -,
casi no parpadean,
porque es como interrumpir
el rito de llegar
al fondo de tu universo.

NOSTALGIA

Esta foto es de la secundaria, hace 200 años que nos la tomaron. Bueno, es más o menos de 1984, exageré un poco. Es una época en que empiezan a surgir algunos rasgos de tu personalidad: cambios hormonales, tu carácter cambia, ¡tu moral cambia! Surgen grandes amigos que si las circunstancias te son favorables, los conservas, continúa la comunicación. A algunos no los vuelves a ver o simplemente los encuentras luego de varios años.

Tal vez ese cariño te impide verlos con la apariencia de adulto, les sigues viendo el aura de la adolescencia: ¡Estás igualito! Pero sabemos en el fondo que no es así. A veces a alguno le pasó un accidente, una enfermedad, subió de peso, se está quedando calvo. Y ni qué decir de su trabajo o de la familia que ahora tienen. Los problemas que traemos son complejos, no nada más que se te haya olvidado la tarea o los papás se pelearon la noche anterior. Las primeras pintas (escapadas de la escuela), las mejores travesuras, las primeras pruebas de alcohol o de cigarro (ambas, pues). La primera novia o el primer intento de conquista frustrado.

Cuando se reúnen regresas al pasado, le das un descanso a tu vida, rememoras continuamente las mismas bromas, las babosadas que hacías. Anécdotas que sigues repitiendo en cada reunión como si fuéramos ancianos en asilo, hablando de la revolución.

¿Sus nombres? ¿para qué si tienes en la mente el apodo? Esos eran los nombres de guerra, de identidad, porque de igual forma así te acuerdas de los maestros.

De izquierda a derecha, en la primera fila: el trompas (de sombrero), el caballo, el pink, el chano, el gallo y quepedo. De pie: el melenas, un servidor (el luigi), ardilla, erik, el sapo y el pollo. Todos los de hasta atrás: Emilio, el gordito, moy, abuelo, gato, jotomate y efraín.

Muchos seguimos viéndonos una o dos veces al año, hemos hecho una hermandad y el agrado de reunirnos no disminuye, seguimos siendo un poco los chamacos de esas épocas, aunque ahora ya no nos embriagamos tanto o no amanecemos borrachos. Ya estamos un poco viejos, debemos descansar para ir al trabajo o hay una salida con la familia.

HONOR A QUIEN HONOR MERECE

Varios de los intentos de poemas que se encuentran a lo largo de este blog, son escritos arrebatados que se van obteniendo a lo largo del crecimiento particular.

Esos arranques pseudoliterarios se desbocaron en papelitos. El problema viene cuando no quieres que sean leídos por cualquiera, sino por personas de muchísima confianza. Aunque pensándolo bien... ¿quién leerá esto, si apenas me dejan comentarios?

La persona que me hizo el favor de guardar mis pequeños escritos se llama Dulce Machado, quien puede ser leída en su blog "mi espacio (el rincón del alebrije terco)" y más todavía le agradezco se haya vuelto la depositaria voluntaria o involuntaria de semejantes creaciones.

Es por eso que esta entrada tiene como único fin agradecerle a Dulce los haya guardado a pesar de sus propias adversidades, pasando ahora a elección, a la transcripción por correo electrónico a este servidor, teniendo por último una última revisión y tratar de mejorarlos para su posterior presentación en este blog. Aunque dudo de la afluencia de lectores.

Extraño juego de creación, edición, corrección de estilo y publicación.

GRACIAS DULCE MACHADO.

No sabes lo que pasa,
todo lo que intento
por evitar el deseo
de caminar por tus labios.

No sabes
cuánta sangre le saco
a mis manos
y a mi garganta,
para evitar estar
a un ápice de tus ojos de ónix.

No sabes
que no me sirve de nada
echar distancia
o tiempo,
porque ese mismo
esfuerzo de alejamiento
lo desbarato al instante...

No sabes
que quiero volver a andar,
en los intentos de acechamiento
y de nueva cuenta
repetir esa represión,
sentirme flagelado
por la frustración,
rehacer el ciclo
del rondar y alejarme.

No sabes
(maldita sea, no lo sabes)
que mis devaneos para saber de tí,
rayan lo estúpido
y este orgullo que impide
que mi rodilla toque el suelo,
para hacerte saber
que me rindo,
que me tienes invadido,
que te entrego mi voluntad,
(la simplicidad de la entrega)
que quiero volverme de tu propiedad.

Justo ahorita me doy cuenta, en este preciso minuto, que no seré de tí. En este fatal segundo empieza mi consciencia a decirme que eres ajena, completamente extraña a mi vida. Justo ahora se emite el postulado para recalcarme que debes ser circunstancial (que yo te soy circunstancial, más bien).

Ahora debo entregarme a la resignacion que tus risas y destinos no apuntan a mí. Que tu piel es una frontera, que tu vida está más lejos que Plutón, que tus objetivos no tienen mi nombre.

Necesito acostumbrarme a que mis pláticas son de minutos, pasajeras, intrascendentes. Que debo fijarme que estoy en la frontera de lo incómodo y que mis temas hacia tí tienen un límite.

Conservar tu amistad es el límite.

Resígnate carajo. Eres un arbusto en su bosque. Una gota de la lluvia. Un silbido del tren que pasa.

Hundirme en la rivera
de la noche plutónica
de Edgar Allan Poe,
para responderle al mundo
que no regresaré...
"Nunca más";
responderle en un graznido
"Never more"

Sin ser egoista,
dejar que el deseo
de la gente que me necesita
se decline
como una rama tierna.

Jubilarme de problemas
y solamente rotar,
respirar,
latir,
hacer pasar el tiempo.

Y desacostumbrarme de tí.

No te justifiques
no hagas caso de la moral:
¡cesa maldita, estúpida
y microscópica moral!

Esa espontaneidad
que te saltó y cayó
en tus espaldas
como un demonio,
ésa que grito en tu oreja...
ésa que no la matas
porque sabes que nunca se irá.

Sólo te llevas el recuerdo,
ella se queda con su vida por su lado;
nada más te quedas
con mirar esos momentos
y hacer de cada segundo una hora,
congelar el momento que más te gustó
alargar el recuerdo...

Porque es lo único que te llevas de ella,
y repetir su nombre bisílabo
que también es dos veces doloroso
dos veces terco
dos veces ella.

Estás en mis noches,
en mis libros
y en lo que escribo.

Estás en mi plática,
en mi furia,
en mi descanso y mis planes.

Te encuentras presente y ausente,
te quito y te traigo,
te extraño y te exilio.

Me exilias,
nos desarraigamos mutuamente
y nos expropiamos del mundo.

Estás en mi soberana memoria,
en mi frío olvido,
en mis desprecios y mi soledad.

Estás con mis demonios,
con mis esperanzas.
Te me haces inherente.
Te me haces indispensable,
la referencia obligada.

Te vuelves una pierna,
una historia (La historia)
una ciencia
un enigma
un planeta
un valle.

Necesito dormir como dormía antes:
durmiendo sin grandes pensamientos
con la tarea acabada
con la caricatura vista
con la merienda terminada.


Dormir pensando por un segundo
que mañana jugaré en el patio
que ahora sí le ganaré al compañero de salón
que hablaremos de lo visto en la televisión.


Ahora debo dormir para no recordarte...
para que mis pensamientos no te circunden
para ya no elucubrar tus actos del día
para aventar mañana las energías al contrario
para ya no arrastrar las piedras de la nostalgia
para descansar las frustraciones
(malditas frustraciones, también renuevan su fuerza
y al día siguiente se me vuelven a trepar a la nuca).


No busco soñar al dormir,
no te quiero en esos momentos ahí
(eres capaz de invadirme,
llegar así nomás, sin invitación,
haciéndome una nueva historia).

Nada más quiero que descanse mi cuerpo,
que ese cansancio que se aparece más fácil
se distribuya en mi cama, en la respiración,
te disipes tú también,
te diluyas de una buena vez por todas
te quedes en tu sitio
me quede en el propio
en mi soberana soledad.

LA S.....

A lo largo de mi vida de casado, siempre evité semejante expresión: mi-suegra. No. Siempre me referí de ella como "la mamá de mi esposa" (al diablo, que se la siga quedando como su pariente, yo no la meto a mi familia). Desde dos años antes de mi Divorcio, dejé de hablarle y poner un pie en su casa. Ni la Navidad provocaba esas reconciliaciones de plástico que en marzo ya se olvida y de nueva cuenta mandas al carajo al reconciliado.

Llevo 5 años felizmente divorciado y no sé, ni me importa, lo que piense de mí, si es que me dedica algo de su maquiavélico cerebro sobre mi persona. Mientras más lejos la tuve, mejoró mi salud mental. Me importa nada si me odia o me rememora, reconoce algo de mí o me manda por el viento un insulto.

(Esta entrada se debe a el comentario expresado en el blog que señalo en mi columna de "cerebros" y precisamente denominé "suegra", verdaderamente causa catarsis. Si quieres desahogarte por las conductas de semejante ser, visítalo y expresa las frustraciones que te causa la s-u-e-g-r-a) Císcala, císcala, diablo panzón.

Posdata: La imagen que adorna (sic) el texto, no es de mi ex-pariente por afinidad, es tomada de internet (Uy, qué bueno)

INSTANTES (Jorge Luis Borges)

Si pudiera vivir nuevamente mi vida, en la próxima, trataría de cometer mas errores. No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más. Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico, correría más riesgos. Haría más viajes, contemplaría mas atardeceres, subiría mas montañas, nadaría más ríos. Iría a más lugares donde nunca he ido, comería más helados y menos habas. Tendría mas problemas reales y menos imaginarios.Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida. Claro que tuve momentos de alegría, pero si pudiese volver atrás, trataría de tener solamente buenos momentos. Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, solo de momentos. No te pierdas el ahora. Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte, sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas. Si pudiese volver a vivir, viajaría mas liviano. Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguirá así hasta concluir el otoño. Daría más vueltas en calesita, contemplaría mas amaneceres y jugaría con niños. Si tuviera otra vez la vida por delante. Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

OCTAVAS (Manuel Martínez de Navarrete 1768-1809)

I
¡Miserable de mí!, que en mar airado
derrotado el bajel de mi contento
la libertad perdí, y aprisionado
hoy sirvo de ejemplar al escarmiento:
"Mi vida pereció" pues sepultado
de anticipada muerte el horror siento:
siendo esta cárcel para penas mías
tumba abreviada de mis tristes días.

II
¡Qué confusión!, ¡qué horror!, ¡qué obscuro centro
de esta mansión funesta y espantosa!
paréceme, ¡ay de mí!, que ya estoy dentro
de la eternal estancia cavernosa:
aquí doy con el susto, y allí encuentro
las hijas de la noche pavorosa:
y entre espectros horribles del averno
"me circundan dolores del infierno".

III
¿A quién, pues, volveré mis tristes ojos
para hallar de mis males el consuelo,
cuando solo, entre horríficos despojos
sombras mustias registra su desvelo?
¡Ah!, ¡mortales!... ¡mortales!, los enojos
ayúdame a sufrir del alto cielo:
"No os mostréis a mis quejas enemigos,
siquiera los que fuísteis mis amigos".

IV
No porque ahora me veis cual Prometeo
atado sin tener acción alguna
me abandonéis, ingratos, al Leteo
con sobrado rigor, piedad ninguna:
que si os viéreis tal vez como me veo
y mudare semblante la fortuna,
"me llamaréis acaso, y yo propicio
responderé a la voz con beneficio".

DEL POETA NEZAHUALCOYOTL (1402-1472)

Nezahualcoyotl significa "coyote en ayuno", fue rey de la zona de Texcoco. Edificó palacios, templos, jardines botánicos y zoológicos; construyo diques y surtió de agua a la población, además de impedir inundaciones. Entre otras gracias de este gobernante, también resultó excelente poeta:

Yo, Nezahualcóyotl lo pregunto:

¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?

No para siempre en la tierra:

sólo un poco aquí.

Aunque sea de jade se quiebra,

aunque sea oro se rompe,

aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.

No para siempre en la tierra:

sólo un poco aquí.

NUEVOS MISTERIOS

Por estos lados se está construyendo un tren suburbano, que permitirá a las personas lleguen a la capital (el Distrito Federal, la Ciudad de México) en 30 minutos y se ahorren hasta 1 hora y 40 minutos. Se supone que desahogará las carreteras, disminuirá la afluencia de camiones, el tránsito será ágil.

Confiando en que obtendremos beneficios, espero que también se resuelvan otras cuestiones que ocurren en este país, gracias a la ayuda de fabulosos investigadores que siempre se han caracterizado por su objetividad y metodología impecable:

Por un lado, tenemos a un personaje de nombre Carlos Trejo (el que hizo su escándalo de fantasmas por el asunto de Cañitas, que presume de ser un cazafantasmas moderno Y MEXICANO). Este individuo presume de no sé cuántos cientos de fenómenos paranormales tiene en sus registros y que ha filmado apariciones, grabado sonidos, voces del más allá, capturando como nadie, las manifestaciones de almas penando por las calles, casas, panteones a lo largo y ancho de la República. Mejor debería explicarnos el por qué existe el tráfico sin motivo aparente, sin que exista un accidente o automóvil averiado, si de repente se despeja el camino y no encuentras a la vista percance alguno. De plano te quedas con el misterio de... ¿ah caray, pues qué pasó si no podíamos avanzar y ahora estamos como si nada, como haber cruzado un umbral de otra dimensión, pues qué no llevaba una hora atascado y ahora circulamos al siguiente segundo de manera fluida?
Alguien más que nos podría ayudar sería Jaime Maussan, quien, por su cuenta, se dedica a explicar fenómenos de criaturas extraterrestres, pero así como destina sus esfuerzos y tiempo en querernos abrir los ojos hacia estos hechos, podríamos aprovechar su experiencia para que nos desvele el misterio de que si los ovnis tienen que ver actualmente (sí, en estos días en que escribo y tú, querido lector, me das tu atención) con la construcción de instalaciones modernas.

Me explico: Maussan debería dejar de lado desarrollar o aclarar la forma en que se construyeron las pirámides de Ghiza o las de Teotihuacán. ¡No!, debería explicarnos cómo un camión de materiales destartalado, modelo 1980, pudo subir una camionada de tabiques a los cerros de zonas urbanas y suburbanas como el municipio de Atizapán o El Molinito, en el municipio de Naucalpan, mismos sitios que encontramos aledaños al distrito Federal. En otras palabras, no me puedo explicar cómo es que llegan los materiales de construcción para casas de paracaidistas, porque simplemente aparecen igual que los hongos, así nomás, de un día para otro, aguantando sin cimientos, sin recámaras pero albergando un montón de niños y la abuelita (mire jefecita, ya tenemos la casita que le prometí. Mira vieja, ya tenemos el futuro asegurado).

DESEQUILIBRIO

¿A cuántos de ustedes les da crisis? pueden existir por varios motivos, pero desde hace un tiempo me dan crisis de soledad. Las amistades son insuficientes, deseas tener a alguien que de en el clavo para que libres semejantes fantasmas y nomás no lo consigues. Paseas y no te funciona, buscas a la perosna adecuada y no está. Intentas con alguien más pero no sabe qué decir.

Escribo ésto y sólo reflejo el sentimiento, pero al final no se mitiga. "Miro cómo te vas adentrando en la niebla y y yo comienzo a recordarte" (Benedetti). De lo poco que le tolero a Octavio Paz (intelctual pedante) es que señala que vivimos solos y morimos solos, el "nadie sabe lo que siento" o "nadie sabe cómo me duele" es muy personal y no hay manera de quitártelo, independientemte que tengas pareja o gran amigo(a): este sentimiento de frustración-pérdida-desolación-incomprensión-mal desahogo, es un demonio que se trepa a los hombros sin poderlo bajar ¿terapia? ¿convivencia? ¿mejorar las relaciones humanas? ¿comprar para suplantar el sentimiento de pérdida? quién sabe qué será lo recomendable. ¿dejar que pase? es mitigarlo y a los pocos días sale de nuevo y renovado. El cansancio ayuda, obligarte a dormir provoca un temporal olvido y con la cabeza despejada podrías encontrar actividades que toleren lo que cargas, pero no te curas al final, sólo das la vuelta al capítulo que no termina. Ni idea,: escribo y me distraigo, me provoco ganas de dormir, ya no quiero teclear. Es como la soledad e Harry Haller (el lobo estepario) o Gregorio Samsa (la metamorfosis), esos tipos merecen mis respetos. Mejor le sigo en otro momento, espero no les pase ésto porque no sirve compartir soledades, te llevas lo mismo, uno solo es quien la disminuye, pero por mientras sientes cómo te lleva el carajo. Disculpen el texto.